A vida em letras miúdas
Comer é uma das atividades mais
corriqueiras da vida, até que, por alguma razão, deixa de ser tão simples assim.
Durante muitos anos, me recusei a imaginar que uma ida despretensiosa ao
supermercado exigiria de mim habilidades investigativas. Tampouco fui capaz de
supor que em algum momento a lista de ingredientes de um alimento despertaria
mais interesse do que o próprio alimento. Mas a vida tem dessas coisas, né...
enquanto a gente se ocupa com as grandes batalhas do universo, o destino
encontra um jeito bem peculiar de nos apresentar outras guerras, às vezes
escondidas no verso de uma simples embalagem.
De acordo com as minhas observações, dignas de alguém que se dedica às análises mais complexas e também às mais banais da vida cotidiana, humana, normal, existe um momento da vida em que a gente começa a prestar atenção no que come. Primeiro, por uma questão de vaidade; depois, por curiosidade... eventualmente, por causa de alguma dieta (eu mesma experimentei várias delas). Quaisquer que sejam os motivos, porém, o fato é que existe uma fase muito específica em que você começa a ler rótulos de alimentos com a mesma concentração de uma perita criminal diante de uma cena brutal de assassinato.
Comigo, essa fase começou quando eu era bem nova, muito embora essa leitura não recebesse a devida atenção que merecia. Eu lia, via o que tinha entre os ingredientes e comia, mesmo sabendo que aquilo me faria mal. Foi assim que já muito novinha comecei a desconfiar que tinha algum problema com glúten. E com lactose. E também com alimentos aparentemente inofensivos, como o bom e velho feijão (que nunca me pareceu ter vocação para vilão), que provocavam uma reação pouco ortodoxa no meu corpinho. Ou seja, já bem cedinho descobri que o meu intestino tinha uma personalidade bastante difícil.
Isso porque nunca bastou simplesmente não gostar de determinadas comidas ou recusar outras. Não, meu intestino sempre pareceu ter sua própria convicção, algum princípio inegociável envolto em uma lista de desafetos que, aparentemente, crescia a cada refeição.
Foi nessa época que aprendi uma lição que extrapola os limites do meu prato: aos 11 anos, percebi que não fazia sentido me comparar com quem quer que fosse, nem mesmo com pessoas que carregam o mesmo DNA que eu. Meus irmãos, por exemplo, nunca passavam mal depois de comer, apesar de compartilharem comigo a mesma genética torta. Isso me fez acreditar que fui sorteada em alguma disputa macabra para ver quem mais se fode. Ou, resumindo, meus irmãos ficaram com a sorte do prazer de comer e eu com o azar dos mais variados tipos de efeito colateral.
Foram anos passando mal. Décadas, para ser mais exata. Tempo demais acreditando que era normal passar mal com tudo o que comia. E aí, depois de muitas e muitas idas ao banheiro, algumas anemias e diversos exames, finalmente recebi o diagnóstico. Que trouxe alívio, é claro, afinal jogou luz em algo que sempre permaneceu ao mesmo tempo no escuro e às claras. Mas que representou, da mesma forma, uma sentença que determinou o resto dos meus dias. Parece terminativo e para mim é! É cruel descobrir que certas respostas representam limitações definitivas... uma espécie de sentença perpétua, com restrições alimentares e zero possibilidade de liberdade condicional. Sem saidinha para mim.
O diagnóstico veio em várias partes: doença de Crohn, doença celíaca, intolerância à proteína do leite e síndrome do intestino irritável. Vários rótulos para uma mesma conclusão: meu aparelho digestivo trabalha à exaustão, em um crônico estado de alerta. Literalmente crônico!
A brisa é que a gente muitas vezes passa parte da vida acreditando que conhece o próprio corpo. Sabe quando está com fome, reconhece quando está satisfeita, percebe quando alguma coisa não cai bem. Mas descobrir que existe uma doença crônica por trás de sintomas que foram normalizados durante tantos anos é outra história.
E o que mais me deixa de xereca com essa descoberta é perceber que nem tudo aquilo que aprendi a considerar normal realmente é. Imagina só, a gente se acostuma tanto com determinadas situações que sequer questiona a existência delas. Isso envolve o corpo, como é o meu caso, mas também as nossas relações, nossos hábitos, a maneira como somos tratadas e até aquilo que a gente espera da vida. Provavelmente, algumas coisas só parecem naturais porque nunca conhecemos outra possibilidade, vai saber...
Só sei que, de repente, coisas que pareciam desconexas começaram a fazer sentido depois que o médico deu nome aos bois, quer dizer, às patologias. Ainda no consultório, fiz uma retrospectiva de todo o meu trajeto até ali, já com essa nova perspectiva. Tudo o que eu considerava mera característica pessoal tem nome, sobrenome, tem CID e até classificação médica. Depois de tanto tempo tentando entender o que estava acontecendo comigo, finalmente apareceram as respostas, mas elas trouxeram outras perguntas a tiracolo. Carregadas de novas angústias. Embaladas em uma rotina diferente, restritiva e até certo ponto aborrecida.
O mais difícil de um diagnóstico como esse, que afeta diretamente minha relação com a comida, vai muito além dos termos médicos e dos medicamentos. Inclui tudo o que sou obrigada a reconsiderar e mudar, como a rotina, os hábitos, os pequenos prazeres, os lanchinhos, as laricas. Afeta até a minha conexão com o meu próprio corpo – que está bem feliz, ressalto! Está desinflamando, desinchando, alisando partes que sempre foram... sei lá, de paralelepípedo.
Confesso que ainda estou aprendendo a conviver com essa nova configuração. Meu intestino ganhou diagnósticos, minha despensa passou por uma reformulação e eu estou me especializando na investigação de rótulos. Mas ainda não cheguei ao ponto de entender por que caralhos a indústria alimentícia enfia glúten em tudo quanto é produto, nem me conformo que opções sem lactose ainda me façam mal.
A vida, notadamente, resolveu substituir algumas das minhas grandes questões existenciais por outras bem mais específicas. Hoje, minhas dúvidas cabem em uma embalagem, aparecem em letras minúsculas no verso de um produto e podem determinar o rumo das próximas horas. Enfim, sigo nessa jornada de descobertas, munida de uma lista de ingredientes suspeitos, uma lupa imaginária e uma desconfiança crescente de praticamente tudo que pode ser ingerido – e bem digerido. Meu intestino, por sua vez, segue firme em sua convicção, pouco interessado nas minhas tentativas de negociação. Ao que tudo indica, nessa relação quem dá a última palavra não sou eu: é o departamento de fiscalização do meu aparelho digestivo.
De acordo com as minhas observações, dignas de alguém que se dedica às análises mais complexas e também às mais banais da vida cotidiana, humana, normal, existe um momento da vida em que a gente começa a prestar atenção no que come. Primeiro, por uma questão de vaidade; depois, por curiosidade... eventualmente, por causa de alguma dieta (eu mesma experimentei várias delas). Quaisquer que sejam os motivos, porém, o fato é que existe uma fase muito específica em que você começa a ler rótulos de alimentos com a mesma concentração de uma perita criminal diante de uma cena brutal de assassinato.
Comigo, essa fase começou quando eu era bem nova, muito embora essa leitura não recebesse a devida atenção que merecia. Eu lia, via o que tinha entre os ingredientes e comia, mesmo sabendo que aquilo me faria mal. Foi assim que já muito novinha comecei a desconfiar que tinha algum problema com glúten. E com lactose. E também com alimentos aparentemente inofensivos, como o bom e velho feijão (que nunca me pareceu ter vocação para vilão), que provocavam uma reação pouco ortodoxa no meu corpinho. Ou seja, já bem cedinho descobri que o meu intestino tinha uma personalidade bastante difícil.
Isso porque nunca bastou simplesmente não gostar de determinadas comidas ou recusar outras. Não, meu intestino sempre pareceu ter sua própria convicção, algum princípio inegociável envolto em uma lista de desafetos que, aparentemente, crescia a cada refeição.
Foi nessa época que aprendi uma lição que extrapola os limites do meu prato: aos 11 anos, percebi que não fazia sentido me comparar com quem quer que fosse, nem mesmo com pessoas que carregam o mesmo DNA que eu. Meus irmãos, por exemplo, nunca passavam mal depois de comer, apesar de compartilharem comigo a mesma genética torta. Isso me fez acreditar que fui sorteada em alguma disputa macabra para ver quem mais se fode. Ou, resumindo, meus irmãos ficaram com a sorte do prazer de comer e eu com o azar dos mais variados tipos de efeito colateral.
Foram anos passando mal. Décadas, para ser mais exata. Tempo demais acreditando que era normal passar mal com tudo o que comia. E aí, depois de muitas e muitas idas ao banheiro, algumas anemias e diversos exames, finalmente recebi o diagnóstico. Que trouxe alívio, é claro, afinal jogou luz em algo que sempre permaneceu ao mesmo tempo no escuro e às claras. Mas que representou, da mesma forma, uma sentença que determinou o resto dos meus dias. Parece terminativo e para mim é! É cruel descobrir que certas respostas representam limitações definitivas... uma espécie de sentença perpétua, com restrições alimentares e zero possibilidade de liberdade condicional. Sem saidinha para mim.
O diagnóstico veio em várias partes: doença de Crohn, doença celíaca, intolerância à proteína do leite e síndrome do intestino irritável. Vários rótulos para uma mesma conclusão: meu aparelho digestivo trabalha à exaustão, em um crônico estado de alerta. Literalmente crônico!
A brisa é que a gente muitas vezes passa parte da vida acreditando que conhece o próprio corpo. Sabe quando está com fome, reconhece quando está satisfeita, percebe quando alguma coisa não cai bem. Mas descobrir que existe uma doença crônica por trás de sintomas que foram normalizados durante tantos anos é outra história.
E o que mais me deixa de xereca com essa descoberta é perceber que nem tudo aquilo que aprendi a considerar normal realmente é. Imagina só, a gente se acostuma tanto com determinadas situações que sequer questiona a existência delas. Isso envolve o corpo, como é o meu caso, mas também as nossas relações, nossos hábitos, a maneira como somos tratadas e até aquilo que a gente espera da vida. Provavelmente, algumas coisas só parecem naturais porque nunca conhecemos outra possibilidade, vai saber...
Só sei que, de repente, coisas que pareciam desconexas começaram a fazer sentido depois que o médico deu nome aos bois, quer dizer, às patologias. Ainda no consultório, fiz uma retrospectiva de todo o meu trajeto até ali, já com essa nova perspectiva. Tudo o que eu considerava mera característica pessoal tem nome, sobrenome, tem CID e até classificação médica. Depois de tanto tempo tentando entender o que estava acontecendo comigo, finalmente apareceram as respostas, mas elas trouxeram outras perguntas a tiracolo. Carregadas de novas angústias. Embaladas em uma rotina diferente, restritiva e até certo ponto aborrecida.
O mais difícil de um diagnóstico como esse, que afeta diretamente minha relação com a comida, vai muito além dos termos médicos e dos medicamentos. Inclui tudo o que sou obrigada a reconsiderar e mudar, como a rotina, os hábitos, os pequenos prazeres, os lanchinhos, as laricas. Afeta até a minha conexão com o meu próprio corpo – que está bem feliz, ressalto! Está desinflamando, desinchando, alisando partes que sempre foram... sei lá, de paralelepípedo.
Confesso que ainda estou aprendendo a conviver com essa nova configuração. Meu intestino ganhou diagnósticos, minha despensa passou por uma reformulação e eu estou me especializando na investigação de rótulos. Mas ainda não cheguei ao ponto de entender por que caralhos a indústria alimentícia enfia glúten em tudo quanto é produto, nem me conformo que opções sem lactose ainda me façam mal.
A vida, notadamente, resolveu substituir algumas das minhas grandes questões existenciais por outras bem mais específicas. Hoje, minhas dúvidas cabem em uma embalagem, aparecem em letras minúsculas no verso de um produto e podem determinar o rumo das próximas horas. Enfim, sigo nessa jornada de descobertas, munida de uma lista de ingredientes suspeitos, uma lupa imaginária e uma desconfiança crescente de praticamente tudo que pode ser ingerido – e bem digerido. Meu intestino, por sua vez, segue firme em sua convicção, pouco interessado nas minhas tentativas de negociação. Ao que tudo indica, nessa relação quem dá a última palavra não sou eu: é o departamento de fiscalização do meu aparelho digestivo.
Essa crônica pode ser ouvida: ouça caribu.